新街口的枪声渐渐稀疏，电车街垒最终被日军坦克碾平。

夫子庙的大成殿在炮火中部分坍塌，至圣先师的牌位与守军将士的遗体一同埋于瓦砾之下。

下关江面，浮尸壅塞，鲜血将江水染成淡淡的褐红色，数日不散。

南京的巷战并未完全摧毁入侵者，但它以极其惨烈的方式，展现了守卫者在绝境中不屈的意志。

每一条街道，每一栋楼房，每一处遗迹的争夺，都浸透了鲜血，成为这座城市悲壮记忆的一部分。

1月9日，南京的城墙在持续多日的狂轰滥炸和惨烈厮杀后，多处崩塌。

随着守军指挥体系的混乱和撤退命令的下达，日军主力部队如决堤的洪水般从中华门，光华门，中山门等处涌入城内。

一座千年古都，就此沦陷在血与火的炼狱之中。

黎明。

天空没有往日的清澈，浓厚的硝烟如同肮脏的裹尸布，低垂在城市上空。

太阳挣扎着穿透这层阴霾，投射下来的不是光芒，而是一种病态的、暗红色的光晕，仿佛天宇本身也在流血。

军华中方面军司令官松井石根大将，在一群将佐和新闻官的簇拥下，骑着马，踏上了中华门的废墟。

城门楼已化作残垣断壁，焦黑的木梁和扭曲的金属纠缠在一起，仍在冒着缕缕青烟。空气中弥漫着刺鼻的火药味，血腥味和物体烧焦的糊味。

马蹄踩在碎砖乱瓦上，发出咔嚓咔嚓的声响，偶尔会踢到扭曲的步枪零件，破碎的钢盔，或是已无法辨认的残肢。

松井石根试图在脸上维持一种征服者的威严与平静。

攻克敌国首都，这是任何将领梦寐以求的荣誉。

他想象着自己如同古代名将，在凯旋门下接受欢呼。

然而，眼前的景象却让他的心情难以真正愉悦。

废墟的惨状超出了他的预期。

而且。。。。。。一柄利剑已经来到了头顶。。。。

战马突然不安地打了个响鼻，蹄子在一块烧得卷曲的硬物上滑了一下。

松井石根低头看去，那是一本被烧去大半的线装书，封面已无，但内页的竖排楷书还依稀可辨。

一名副官下马捡起，瞥了一眼，恭敬地递过来：“大将阁下，是支那的一本诗集。”

松井石根接过这半本焦黑的残卷，手指拂过被烟火熏黑的纸页，几行熟悉的汉字跳入眼帘：“国破山河在，城春草木深。。。”，“烽火连三月，家书抵万金。。。”

是杜甫的诗。

他本人素来仰慕汉学，对杜甫诗中沉郁顿挫的家国之痛并不陌生。

此刻，在这片新鲜的废墟上，握着这半本《唐诗三百首》，一种荒谬而尖锐的讽刺感刺中了他。

文明的诗篇，与脚下野蛮的毁灭现场，形成了极其强烈的对照。

他面无表情地将残书扔回废墟，仿佛想甩掉脑中那不适感，以及危机已然临近的慌乱感。。。

抬起头看向远方，松井石根眉头深深皱起。。。