赵志刚的话锋一转，声音低沉了下去。

“有八成的可能，以后这就是一只没知觉、没力气的‘摆设’。”

“对于一个二十来岁，还要靠双手吃饭的工人来说……”

“这跟没了，其实也没多大区别。”

赵志刚说完，无奈地搓了搓脸。

这是一个老医生面对技术瓶颈时，最深的无力感。

周逸尘听懂了。

这是一个极为务实，也极为残酷的判决。

对于赵志刚的判断，他挑不出半点毛病。

周逸尘没急着接话，只是盯着那张X光片看了好一会儿。

办公室里安静得只能听见赵志刚喝茶的声音。

片刻后，周逸尘抬起头。

“赵主任，能不能带我去看看病人？”

赵志刚愣了一下，随即把烟盒往桌上一拍。

“行，就知道你小子不到黄河心不死。走，我带你去。”

两人一前一后出了办公室。

穿过长长的走廊，拐进一间靠里的病房。

病房里很闷，飘着一股消毒水和陈旧被褥混合的味道。

靠窗的那张床上，躺着一个二十出头的小伙子。

跟刘根才那满脸皱纹不同，这小伙子长得挺白净，但这会儿脸色比墙皮还白。

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他眼神空洞地盯着天花板，那只受伤的右手被厚厚的敷料裹成了粽子，只露出几个指尖。

即便裹得这么严实，也能看出整只手肿得透亮，像个随时会炸的气球。

周逸尘走过去，没说话，先是弯下腰。

他凑近看了看那露在外面的指尖。

颜色不对。

不是正常的红润，而是发紫，透着一股死气沉沉的青灰。

他又伸出手，轻轻碰了碰那几个指尖。

冰凉。

像是在摸一块刚从井水里捞出来的石头。

旁边的赵志刚叹了口气，压低声音说：“看见了吧？血运太差，静脉回流受阻，动脉供血也不足。这么肿下去，神经就是没断，也得被压死。”

周逸尘点点头，神色依旧平静。

他拉过床边的圆凳，坐了下来。

“把左手给我。”他对那个小伙子说。

小伙子木然地转过头，迟钝了两秒，才慢慢把完好的左手伸了出来。

周逸尘伸出三根手指，搭在了他的寸关尺上。

屏息，凝神。

病房里很静，静得仿佛能听见输液管里药水滴落的声音。

指尖下，脉搏的跳动传了过来。

很沉。

像是石头沉在水底，得用力按才能摸到。

很细。

像是一根快要断掉的丝线。

还很涩。

就像是一把钝刀子在割肉，顿挫，不流畅。

周逸尘的脑海里迅速闪过中医的诊断标准。

这是典型的“沉细涩”脉。

沉主里，细主虚，涩主瘀。

这说明病人现在体内气机阻滞，淤血内停，水湿泛滥。

这和他刚才看到的指尖发紫、肿胀冰凉，完全对得上号。

西医看的是解剖结构，看到的是神经断裂、血管受压。

而此时此刻，在周逸尘的脑海里，这不仅仅是一只受伤的手。

这是一个拥堵的战场。

破碎的骨头、撕裂的肌肉、断掉的经络，都在这方寸之地纠缠。

气血过不去，就要堵；水液排不走，就要肿。

肿胀压迫血管，血管供血不足，神经得不到营养，就会坏死。

这是一个死循环。

而打破这个死循环的关键，就在这“通”字上。